Los Extraños Pensamientos

"And if you want love We'll make it Swim in a deep sea Of blankets Take all your big plans And break 'em This is bound to be a while..." La niña bonita, además de bonita, toma Coca Cola. La poesía se hace sola. La veo a través de un ventilador, mientras ella escribe cosas in english. Teclea con la velocidad de los rayos de sol que me destruyen, con el aire que no me alcanza. Con un mentón coqueto y una mirada pequeña. Con la caída ligeramente enrulada de su cabello oscuro. Y mis ganas de, puntos suspensivos. Las ganas de, punto final.

then i see you standing there wanting more from me... Si hubieses llegado un par de años atrás, te querría por tu indiferencia. Por las veces que no me hablas, que no me respondes. Los sonidos del teclado, los saludos forzados, las miradas distantes. Las veces que pienso "ya no". Las veces que digo "una vez más". Te querría, digamos, con la evidencia de mi torpeza. Con mis ojos, pero sobre todo con los tuyos. Con lo poco que me das, y mi venganza, que es darte mucho. Si hubieses llegado un par de años atrás, te escribiría textos. Como este, como aquellos.

... dont think i know how to go slow En el bus naranja, se sube una chica de cabello rojo. Escarlata. Como todo ocasionalmente coordina, el cielo se pone rosado al ver como te observo pasar. Todo el camino te sientas delante, me das la espalda, como un premio de consuelo.  La canción que suena cuando subes, el ritmo de los arboles y la velocidad del camino. Como todo ocasionalmente coordina, yo me pongo rosado al ver como te observo pasar. Y escribo, Escarlata, sobre tu espalda, como un premio de consuelo.

A veces, cuando no estas, doy vuelta sobre mi eje. Por dentro. Sin moverme del todo. Veo hacia tu dirección y espero verte salir de tus dominios. Espero verte pasar, con la paciencia de la primavera inconsciente, de las horas que me faltan para escapar de mi numerología maldita. A veces, te veo tan poco, que las canciones dentro de mi suenan, pero no las escucho. Y hay días en los que te veo, no suficiente, pero sobrevivo. O me muero con menos ganas. Te escribo, ojos caramelo,  porque hoy no fuiste parte de mi mañana de viernes. Ni de la tarde. Pero escribir de ti en la noche puede salvarme.

... Be careful how you respond Cause you might end up in this song Te sientas a mi lado diez minutos, niña del cerquillo curioso y el libro virtual en ingles, con la historia de un tal Edgar. Un tal Dmitry. Me matas, como la economía, los números que no me alcanzan. Me levantas, como al bolso rosado gigante que llevas, y sus universos infinitos. Me cansas. Me compones. Me das motivos para decirte   jolie fille en el oído, con una voz tan baja y personal que de antemano ya están hablando las malas lenguas. No te cuento.

Give me time, give us a kiss And tell me your own politik Uñas verdes sube al bus y se queda de pie, mucha gente. Tiene un lunar sobre la boca, que podría ser un posible punto de encuentro. Una señal. Un piercing en la nariz con un brillo, para no perderle de vista. En la nariz que, como las lluvias de verano, es casi perfecta. Uñas verdes me ve de reojo, y ya no puedo mirarla. Sonrie despacito, tenue. Yo solo escondo las intenciones. Quiero decirle que cuando llegue a mi casa, voy a escribirle cosas pastrulas, mi suspiro de limeña. 

Los brazos de una chica entre tanta gente, se escapan de un polo blanco tan pequeño que no esconden belleza, no esconden nada. Sacude la cabeza, sus cabellos se agitan en el viento como en las peliculas y en los comerciales de shampoo. La armonía de su cuello. Un segundo, dos segundos, tres segundos. Amé a esta chica tres segundos y un poquito más.

Los ojos de Chiara. Me gustan, como muchas de las cosas que no conozco. Del mundo, de ella. Me gusta, a secas. No soy consciente del sonido de su risa o el color de su tristeza. De sus atardeceres, sus anocheceres o sus primeras horas de mañana. La forma en que se estira. Si me concentro en la nada surgen pensamientos aleatorios. Los ojos de Chiara. Por ejemplo.

Should I take another look Who am I Without you Apareces, Karen, a los años. Y mis años pueden ser largos, y dependiendo de la compañía, incluso ajenos. Dicen por ahí, dentro de mi,  que recordaba tu mirada, no muy triste, no muy alegre. Tu mirada, esas que bailan disimulando, esas que cuentan historias susurrando.  Aquellas que aparecen cada cierto tiempo, entre el blanco y negro. Te cuento, también, algunos apuntes tuyos, que guardaba en mi cuaderno. Como que te quise mucho en su momento con la torpeza de los quince años. Que estuvimos ocho horas, por tu torpeza tal vez, de no saber decir un no. O que mamá no te podía ver cerca, por motivos tan tontos que nadie recuerda. Puedo decirte, si quieres, y en voz bajita, que te he extrañado mucho. Sin puntos suspensivos. ... Ahora me ves y  dices "contigo no hay después".  Suena bonito porque eres la poesía involuntaria.

Debe ser que no fumo desde hace meses, el que encuentre tentador el olor de un cigarro encendido. Tentador como tus formas dentro de un vestido negro. Tu casaca de cuero. Tu lápiz labial. Siento la necesidad de subir el volumen. Ver tus ojos, en blanco y negro. Saber que sueños has atrapado, últimamente. De tenerte cerca, como la lluvia. Fría, mojada, inconstante.

When you suck me inside And you blow me a kiss Hace tanto frío  en mi ciudad que siento que todavía me gustas. Los pies helados, las gotas de lluvia, el vidrio empañado, las gotitas de lluvia. No te veo por aquí, pero me quedan las gotitas. Me quedan nuestras conversaciones, una vez al mes. Tu debilidad, tu estancamiento, tus dudas. Me queda un "te vas sin despedirte". Una vez al mes, creo, eres humana. Creo también que vienes con el frío de Junio.

You tear me down like Roger Moore... A veces creo que lo único que tenemos en común son 104 amigos en el facebook. Y un cariño por este blog, que ocultas, sin mucho éxito. Nadie te ha dicho que las niñas con ojos grandes no saben disimular.

And gravity has taken better men than me... La primera vez es coincidencia. Las ganas de verte desatadas en el universo, poniéndose en orden.  La segunda vez es mi voluntad. Un poder superior que se somete a mi  deseo de tenerte en frente. Al deseo de terceros de tenerte en frente.  De atravesar en tu presencia, dos segundos.  La tercera vez no existe. Me destruiría. No sabría que hacer. Tendría que hablarte, en voz alta, como casi nunca. La cuarta vez, en un momento como este, la escribo pensando en las dos primeras.  Sueles inspirarme. Sueles inspirarnos, aunque todavía no te des cuenta. 

I'm a country boy.  I got no Soul. Don't sleep at night, the worlds growing old. Desconozco mis noches, sus adentros. Su antiguo propósito de hacerte reír, robarme tu agotamiento cinco minutos. Diez. Veinte. A veces ni los contabas. Lo podría jurar por tus dolores que me entregabas sin darte cuenta. Recuerdame, como la ultima vez, lo aburrido que soy. En tus ausencias. Lo aburrido que me pongo en tu presencia. Lo aburrido que me pongo en ambos casos, y en viceversa.

No voy a  intentar escribirte (más) cosas bonitas.  Hoy que hablen otros por mi. Hoy te regalo palabras ajenas.  And when she lets me slip away  She turns me on  All my violence is gone  Nothing is wrong  I just slip away and I am gone... 

A veces, este enamoramiento anónimo. La caída del cabello desconocido, un color de piel diferente, un acento particular. L'amour de la rue. Llamas la atención entre tanta gente. La gente no llama la atención entre tanto de esto. Un motociclista que gira al cuello para mirarte. Ojala que se muera , pienso, ojala siga de frente . Que el sonido te haga mirar hacia aquí, que te guié algún ser superior al lado correcto. Dejo esto por aquí para que todos sepan que hoy no tuve ganas de ser bueno.

... I've known you all my life I was always wrong, you are all in white Debo ser yo, seguramente, el que encuentra en las fotos, tus ojos tristes. Cansados. Las ojeras. Las madrugadas. Últimamente siempre escribo, sin querer. sobre madrugadas. No estoy tranquilo, pero estoy de buen humor. Desde la mañana. Tu voz viene hacia mi desde la mañana,  con las canciones, y creo que te quiero otra vez. Ida y vuelta. Te quiero, como es costumbre, sin tenerte del todo. Según el clima, según tus climas.  Estoy esperando una luz verde al lado de tu nombre, como todas las noches. 

And in the darkened underpass  I thought "Oh God, my chance has come at last..." Aprovecho que mañana es San Valentin para decirte que me alegro que te sucedan cosas.  No deberías confiar, obviamente, cuando diga ojala que te vaya bonito . Ya lo he dicho antes, suele ser mentira. Suelo yo ser poco honesto cuando me toca hablar sobre ti, sobre tus ausencias. Irónicamente  cuando nunca has estado.  Mais tu as besoin de savoir, como me enseño a decir B, que realmente te deseo cosas buenas. No deseo enterarme, pero es otra cosa.  No quiero tus buenas intenciones, no tengo espacio. Ya tengo muchas. Llevate algunas.

Ernesto conoce a Lucia en la universidad, me lo dice, mientras conduce su taxi. Lucia, de un ciclo menor, tenia el cabello claro, el mentón siempre arriba, las manos siempre en movimiento. Cosas en la mirada. Ernesto, las notas sobresalientes, se gradúa entre los primeros puestos. Las cosas serias.   Un semáforo.  Nunca le habla. La ve pasar, y piensa que creída la niña. Se besa con varias chicas en su ausencia, piensa en ella, sigue besando. No hay tiempo, nunca lo hay, sigue besando. Un accidente. Un bus contra las rejas de separación. Una mujer se soba las costillas.  Ernesto vuelve a presentar su tesis. Desde un segundo piso, la ve pasar. Desde el fondo de su ser, y del fondo de ese mismo, le grita un hola . Un hola de regreso, dos segundos de silencio. ¿Quieres tomar un café? A la semana, San Valentin. ¿Quieres ir conmigo al cine? Se dan su primer beso mientras Will Smith salva el mundo, ...

... When I could have been learning something. Oh well, you know what I mean. Este post mayor función no tiene, salvo poner en este blog una canción de Pulp, que probablemente me recuerde a ti. Entre otras cosas, you know what i mean. Es tan fácil decirte " Ven y matame nena. Mientras sonríes como una amiga ", que me pongo a pesar que tan metida estas en la música que me gusta. No lo sé. Pulp no sabe, tampoco.

... Cause you are bad, bad news. Te juro por las uvas de año nuevo. Por las bombitas del cielo de la madrugada del día uno. Por las conversaciones absurdas. Por mis madrugadas. Por tus madrugadas. Por los pedazos de hielo en mi pepsi. Por todos los pedazos de hielo. Por ti, que es casi lo mismo. Que cada vez que veo una foto tuya, pienso: Please, just let me go now. Please just let me go.